Muetemps

1 Dans le petit matin fourchu nous avançons à reculons revenus d’exil une seule tribu et nous enfonçons le moignon au bout de toute peine bue carré dans un trou rond nos os cassent comme une dent pourrie par le pognon le dernier trognon de pomme un vent qui sent l’oignon les caravanes en feu […]

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